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Sobre esse sentimento desconhecido cujo tédio, cuja doçura me inquietam, hesito em usar o nome, o belo e profundo nome de tristeza. É um sentimento tão completo, tão egoísta, que quase me envergonha, ao passo que a tristeza sempre me pareceu digna. Esta, eu não conhecia, mas sim o tédio, a saudade e, mais raramente, o remorso. Hoje, algo se dobra sobre mim como uma seda, leve e suave, e me separa dos outros. Naquele verão, eu tinha 17 anos e era perfeitamente feliz. Os "outros" eram meu pai e Elsa, sua amante. Preciso explicar logo essa situação, que pode parecer equívoca.