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"Acordar naquele dia não foi nada fácil. Minha indecente carcaça jazia soterrada sob o edredom de uma pesarosa e descomunal letargia. Meu cérebro encaminhava-se à uma sincope letal [Que merda é sincope?], no mínimo altamente lesiva, enquanto sofria os danosos efeitos de uma anestesia mental à base de opiáceos imaginários e deliberadamente corrosivos. [Chamem os paramédicos]... /...(Todo dia) Uma angústia monstruosa puxava meu pé para baixo da cama. E o monstro do armário –; representado aqui por Beto Carrero, pois Clint Eastwood não pôde comparecer, estava em Dallas –;, fazia sua infernal aparição só pra me dizer: “;Filho. Você não serve pra nada. Você é como a merda de vaca que há na sola do meu Vulcabras. É isso que você é filho! ...